Muertos ¿para qué?

Escribo esto mientras el cerebro de Ruben, nacido en el año 1992, agoniza. No se sabe como pero de alguna manera llegó bajo la autopista del barrio en el que crecí. Las cámaras ahora apuntan al Centro Gallego y el padre dice que su hijo esta clínicamente muerto. Los médicos dicen que no pueden anticiparse a la evolución o a la involución. En ese sentido estan emparentados con la crítica del rock que no supo, tampoco sabe ahora ni sabrá mañana o en ningún momento, si el rock en argentina evoluciona o involuciona. Dando rodeos sobre esa pregunta, no encuentro el sentido de caminar una y otra vez el mismo trayecto. ¿Para qué? Algo que esta muerto no va ni para atrás ni para adelante.

Hace ya unos años que me plantie como conflicto y amor personal desentrañar el germen de la música. Como me dice Rubin “música es armonía” y eso es lo que encuentro en su practica privada. Cada clase de música para mi es mi lugar. Si la patria es el lugar en donde vivimos, o el lugar en donde deseamos vivir, mi patria son esos pequeños ensayos: la música, el aprendizaje, la búsqueda, el mensaje.

El mundo del periodismo quiere lo mejor para Charly Garcia. Dicen que lo quieren ver bien, recuperado, tranquilo y estable. Que la prioridad es que este entero y sano. Charly sale en la tapa de Caras y en la revista 23 escriben una página entera con los detalles de su mágico tratamiento. Agradecen, a todos los que ayudaron en este proceso. En la tapa de la revista del que quizás sea el diario más lamentable de la historia, Critica que más, salen 3 paladines de charly garcia: Hilda Lizarazu, El Negro Garcia López y el Zorrito, more than ever, Von Quintiero. Hablan de Charly. Las hermanas Ortega fueron a Lujan para su vuelta, televisada en vivo por TN. Rocha, ahora fuera de la popular banda indie Entre Rios, sale con el ex-ministro de economía Losteau. Se aman. Son las 2 de la tarde y estoy escribiendo en la casa de mi madre, mientras miro los noticieros. No estoy a más que diez cuadras del estadio de Velez. Nací en este barrio, veo los árboles que dan la misma sombra que dieron cuando cortaba la figura de Cobain. La perra de mi madre, ya ciega, sigue siendo el can demandante que siempre fue. Mi madre me pregunta si el Piti no estuvo alguna vez preso. Entre las cosas de mi madre y entre los rastros de mi padre, no pregunten por qué, encuentro siempre más lucidez para escribir que en mi propia casa. Me pregunto las razones Me gustaría responderme a mi misma que es simplemente porque en casa me distraigo más fácil y acá sin internet, sin una guitarra a mano, sin la calle de Boedo para caminar; encuentro la concentración. Pero ya es fin de año y no me importa nada. La realidad es que encuentro en esta casa no al tranquilidad, sino mi historia personal tantas veces vinculada al dolor, tantas veces vinculada al hartazgo y todo eso colabora y enaltece la realización de estas líneas que no son más que reflexiones sin sentido, estado de situación, de cosas que encuentro inexplicables. Como el dolor que puede evitarse, eso, tal cual, algo así sería, encuentro la sordera lejos de la felicidad, para poder escribir sobre lo que algunos jovenes pensadores llaman post-violencia. No sé que decir. En las noticias ya estan hablando de otra muerte.

Cambio de canal y ahora si. El cuerpo de Ruben, repito: nacido en 1992, tiene el cuerpo pintado de azul y balas de goma en sus piernas. La versión de los testigos se contradicen con la versión de la policía que dijo: intento colarse y se cayo. No sé que decir. ¿Ustedes tiene algo para decir?

En este blog se lee mal a Weber.

Pienso en mi amor, miento: en Muriendez. Hoy quise llamarlo pero no quiere verme cuando yo estoy así. Pero si empiezo a gritar, a darme la cabeza contra la pared, a encerrarme en el baño con la ducha y agua fría dandome en el lomo, si finalmente hago todas esas cosas y lloro, grito, me desgarro y entrego lo único que tengo, mi cuerpo, Muriendez va a venir y nos vamos a amar. Como nunca.

El sábado estaba en una fiesta y me fui, dos días después de haber huiído de un recital antes de que empezara el primer tema. No tengo nada que hacer en ningún lugar publico. El viernes a duras penas pude resistir el aluvión hippie de las bicicletas. En un momento de la noche pusieron un tema de Prodigy. Es como si nada hubiera pasado. Me voy a dentener un momento a pensar, ja, pero, ya sé que para ustedes lo importate es otra cosa aunque nunca digan que, pero quiero decirles que si vas a una fiesta y ponen Prodigy es grave. Más allá de que es una de las peores bandas de la historia, desagradable como pocas, bluff, violencia light para mtv, un tipo poco atractivo gritando bitch, etc. Es grave. Si dos días despues vas a una fiesta y para que estalle tiene que poner el hit clashero de la familia promedio “Should I star or Should I go” , es grave. Sabes, es grave. Si miles de personas van a ver a Viejas Locas no es grave. No. ¿Qué es? No encuentro la palabra. Ahora estan haciendo el balance de la noche de los museos y se me ocurre que no hay mucha diferencia con el público de Viejas Locas. Excepto que en TN salen un montón de extranjeros que presiento pro Uribe. Es buenisimo estar acá. Es hermoso. No se cuales son las diferencias reales, digo, de fondo, más allá de las estéticas. Digamos a ver. Bueno ahí sale Kodama y podemos hablar de la brecha económica. Ok. En gran bretaña hay un depreador sexual con más de cien víctimas. ¿Ven que el primer mundo es una mierda? Aparte en la tapa de NME salió Tokio Hotel.

Un integrante de Viejas Locas grita “si esto no es el rock, el rock donde está”. El público, dicen, canto contra Cerati y no prendió ningun bengala. Ahora miro la foto del piti, recuerdo un par que vi en algunos blogs de unas prenseras chetas que juegan al barrio, alguno que otro twitter desafortunado arengando la pasión de la vuelta. Pero repito, quiero deternem en las fotos del piti. ¿Esa campera acaso no es muy Cerati? ¿Ese saco doble hilera de botones con las que se presento resurrecto, sano, impoluto y al sol en puerto madero, no es una de las piezas de la nueva colección de Cerati? ¿Esos antejos no soy muy Gustavo? ¿La campera cierre relámpago no es muy “Ahi Vamos”? ¿Y los borceguies? El piti tiene algo de Gustavo, no el talento menos la dignidad, pero tiene algo ahí de Gustavo. No tiene no, la cruda franqueza de Cerati que supo generar odio acorralando a todos los que se tienen que redemir a discutir directamente con su obra, buena o mala no interesa. No tiene en definitiva el cinismo cruel de Cerati para subirse al axioma de Andy Warhol “el negocio del arte, debe ser un buen negocio”. No tiene en definitva el piti voluntad. Y ay, me mordí la mano y guiñé un ojo, pero no, no, ay no, no voy a poner “voluntad política”.

Estuve tejiendo un plan. Voy a mandarle a todos mis contactos el útlimo video de Siro Berchetche “Quien no quiere ser negro” y el asunto será: miralo! está buenisimo. A los que me contesten, si, tenes razón, es genial esto, gracias! que bueno; los bloqueare, no les atenderé el teléfono y en importantes momentos de la situación pública de la música los ignoraré. Diré en un tono lacónico que ya estoy ensayando, no sé quien es. A los que me pregunten, qué te pasa imbécil, te volviste loca, que es esta mierda que me mandaste, me arruinaste el día; a esos les calmaré el terror por la noche, los protegeré de las aberraciones de las fiestas de fin de año y juntos trazaermos la nueva línea política de la década que esta por venir. Para los que osen amar, que es lo mismo que osar decir lo que se piensa, será la gloria.

Estoy llamado a Muriendez hace una hora. En realidad estoy escribiendo todo esto para poder aplacar la furia de la espera. Lo extraño, mucho, quiero que este acá para poder tratarlo como se merece. Para el carajo.

¿Ya se murio el pibe con el cráneo roto? ¿Ah no? Me dijeron que los estudiantes de sociales están ansiosos por montarse al cadáver de su nuevo Bulacio. Esta vez no quieren llegar tarde. No quieren llegar tarde como a Cromañon, como al 19 y al 20. Ellos también quieren su muerto del cual hablar cuando en alguna choza de la nueva esperanza blanca, Bolivia, mientras se arman un faso, comiencen a contarle a una gringa perdida, geográfica y mentalmente, por qué sabés ese día fue terrible, corrimos mucho, tuve miedo, no sé, yo estaba enamorado en ese momento, sentí mucho terror entendés, acá (le toma la mano y se la lleva al pecho) ¿sentís? ¿como me late el corazón? yo pensé, que no iba a salir mas de Juan B Justo, que ahí la quedaba, que no llegaba a casa a ver a mis vieja, fue un flash, o sea, fue un flash, ahora soy otra persona, entiendo el profundo significado de la vida, que la carrera, no me dio nada (la mira con intensidad) no me dio nada la carrera, ¿qué me dio? ¿materialismo históricos? (baja la cabeza y niega) eso no te sirve de nada, de nada te sirve cuando corres por tu vida y te das cuenta que no hiciste nada, nada hiciste, que no viste el mundo, entonces, por eso estoy acá, con vos ahora, que sos un regalo (le toca la cara) sos tan linda, decime ¿cómo podes ser tan linda?. Repita la misma formula con la rolinga desprevenida del cbc.

Suena el teléfono de mi casa. Es Muriendez, que esta muy sano. Si, me dice, pobre pibe. Silencio. Y bueno, me dice. Muriendez, es hora de que burocraticemos el rock, ya es tiempo, ahora es cuando. Te parece, me dice. Si Muriendez, burocracia o muerte. Muriendez se detiene, prende un cigarrillo, escucho "Marky Moon" de fondo. Decímelo Muriendez, le digo. Cierro los ojos porque se que lo que esta por venir es tan bueno, que no quiero ver nada del mundo real. Yo prefiero la muerte, me dice.

¿Y ahora? ¿A quién vamos a matar? ¿A vos?

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